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les débacles

Ont cultivés, il est de terribles chemins ;
Par où des pas battants et des marches battantes
Sont entendus : c’est là, que sur tel roc vermeil,
Le soir allume, au loin, le sang et les tueries
Et que luisent, parmi les lianes flétries,
Des éclatants couteaux de crime et de soleil !