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poèmes
Une barque pourrit dans l’eau,
Et l’eau, elle est d’acier, comme un couteau,
Et des saules vidés flottent, à la dérive,
Lamentables, comme des trous sans dents en des gencives.
— Il fait novembre en mon âme —
Il fait novembre et le vent brame
Et c’est la pluie, à l’infini,
Et des nuages en voyages
Par les tournants au loin de mes parages
— Il fait novembre en mon âme —
Et c’est ma bête à moi qui clame,
Immortelle, dans mon âme !
