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les moines
Toute science enferme au fond d’elle le doute,
Comme une mère enceinte étreint un enfant mort,
Vous qui passez, le pied hardi, le torse fort,
Chercheurs, voici le soir qui vous barre la route.
Toute chair est fragile et son déclin est tel
Que jeune, elle est déjà maudite en ses vertèbres ;
Quels crocs ont déchiré l’orgueil des seins célèbres ?
Vous qui passez, songez aux chiens de Jézabel !
