— Oh tout le sang qui s’égoutta des échafauds,
Depuis quels temps lointains, dans la plume des scribes !
L’encre brûle, troue et salit le manteau clair
Où la justice, au fond de ses palais, s’exhibe ;
Le droit s’y vend d’être un homme de proie et l’air
Y est malsain, pour les consciences vivantes.
Textes creusés en labyrinthes d’épouvante,
Textes pareils à des couteaux, textes serrés,
Comme des dents, textes faussés, textes tarés,
Toute la mort sournoise y comprime la vie ;
Tout acte humain dont la routine a peur, dévie
Soudain vers le délit, le crime ou le forfait ;
La glose enchaîne tout et le code est parfait :
Les mots y sont maîtres et rois — et les mots tuent !
Aussi dites, avec quel trépidant espoir,
Ceux qui pensent, voient-ils venir les mains hardies
Qui dans l’émeute et la fureur, un soir,
Arracheront au torse en feu de l’avenir,
Les flammes d’or de leur désir
Et, sur les tours du mal au ciel brandies,
Disperseront les aigles roux des incendies.
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