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Les habitudes ;
Ni sur les murs des ardentes maisons
Les antiques images,
Ni les bergers, ni les rois mages,
Ni le bœuf, ni l’ânon,
Ni la Vierge Marie,
Ni le Christ calme et doux
Que j’aime encor, mais plus ne prie
À deux genoux ;
Passant, tu n’y trouveras guère
Sous les poussières
Que les débris épars des choses de naguère.
Je sais, je sais
Le charme exquis des souvenirs inapaisés,
Mais mon cœur est trop fier et trop vivace
Pour se stériliser
Dans le regret et le passé.
Souffles et vents illuminant l’espace,
Ma ville est trépidante aux bruits de l’univers
Et l’avenir frappe à ma porte — et je le sers.
