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Non plus au boulanger comme il était de règle
Depuis le temps de mon aïeul
Mais à quelque marchand de la ville prochaine
Qui n’a qu’un prix, un seul,
Pour tout ce qu’il achète et ce qu’il vend de graines.
ANTOINE
Comment ne point se plaindre ou ne se fâcher pas
Depuis que l’on a peur de se lasser les bras
Et de s’user les poings et de ployer l’échine
Et que l’on fait venir de sournoises machines
Qu’active un feu mauvais et qui bat le froment
Et le seigle, et l’avoine, et l’orge, aveuglément ?
Ce n’est plus le travail, mais c’en est la risée,
Et Dieu sait bien pourquoi la grange et la moisson
Flambent parfois et font crier tout l’horizon
Dès que s’échappe au loin quelque cendre embrasée,
