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Et laisse un peu de ton pays
Dans toi-même descendre.

Le houblon vert et l’orge blond
Pour s’exalter vers la lumière
Ont pris d’abord au sol profond
La bonne sève de la terre.

Comme toi, roulier,
Ils ne savent du monde
Que les champs clairs et familiers
Qui vont d’Alost jusqu’à Termonde ;
Ils ont aimé aux temps d’éveil
La même pluie et le même soleil,
Et les voici mêlés aux eaux de la rivière
Qui lentement sont devenues,
Pour ton grand corps rouge et charnu,
La bière.