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Et le passage rouge et noir par les labours
De leur vie affolée et de leurs trains fébriles ;
Et lorsqu’il s’y rendait, aux jours de la Saint-Jean,
Pour livrer son bétail et toucher son argent,
Jamais il ne chaussait ses bottes forestières
Sans y jeter d’abord un peu de notre terre,
Pour demeurer chez lui, tout en marchant là-bas.


PHILIPPE

Chacun suit son idée et ne se doute pas
Qu’on peut penser, à ses côtés, mieux qu’il ne pense.
Mon père avait aussi sa rage et sa démence,
Mais aucun de ses fils n’a suivi son erreur :
Et l’un s’en est allé par delà l’Équateur,
On ne sait où, très loin, en un coin d’Amérique,
Sous un sol de volcans chercher l’or sulfurique ;
Un autre achalanda dans le faubourg voisin
Un cabaret fleurant la bière et le gros vin ;