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Le Frisoir.
Mais ces testes viles,
Sans science et sans vertu,
Seroient inutiles
À ce grand corps pretendu,
Si, faute du dedans,
Les dehors evidents
N’ont une mine ajustée
Et frisée, et frisée,
Sous les fers ardents.
Le Frottoir.
Si, parmy la peine
D’une longue mission,
L’ouvrier perd haleine
Dans la prédication,
Crainte de se tuer,
Pour se trop remuer,
Une suivante dévote
Sèche et frotte, sèche et frotte,
S’il vient à suer.
L’Emplastre.
D’ailleurs cette secte,
Ayant de principes faux,
Ainsi qu’un insecte
Tout composé de défauts,
Ne voulant les guerir,
Mais les faire courir,
