grosse et forte laine, énormes tuques rouges.
Puis, comme Papa Noël est un vieillard millénaire, presque deux fois millénaire, il lui faut une barbe fluviale, une chevelure flottante, des sourcils de neige : l’ouate, collée sur une toile à fromage, remplit son rôle et décore les yeux, la tête et le menton.
De plus, l’immortel dispensateur des biens aux petiots est censé avoir des rides profondes, véritables ravinements creusés sur son chef méditatif par le souci des innombrables requêtes à satisfaire ; le grimage entre en jeu, et trace sur des fronts de seize ans des lignes, des sillons que ne désavoueraient pas les préoccupations de tout un univers.
Des paniers, vastes comme des bâches de roulotte, empruntés à la buanderie du Bon-Pasteur, sont remis à chaque groupe de trois guignoleux devant la salle.
