— Quoi, quoi, s’esclaffa le prince, répète un peu.
— Un rrrakalioon.
— Voilà le mot, pensai-je.
Le prince mit la rouge dans la poche.
— Hé ! prince, ce n’est pas le jeu, balbutia tout à coup un petit officier blond, aux yeux rouges, au nez court, au visage d’enfant assoupi ; vous ne jouez pas le jeu… il aurait fallu… ce n’est pas cela.
— Comment donc ? dit le prince en regardant par-dessus son épaule.
— Il aurait fallu… au triplé.
— C'est vrai, marmotta le prince entre ses dents.
— Eh quoi ! prince, irez-vous voir les tziganes ? se hâta de dire le jeune homme, un peu confus de son succès : Stechka chantera… Iliouchka…
Le prince ne répondit pas.
— Rrrakalioon, frère, dit Khlopakov en fermant malicieusement l’œil gauche.
Le prince rit aux éclats.
— Trente-neuf à rien ! annonça le marqueur.
— Rien ? Regarde un peu si je fais la jaune (Khlopakov visa, lima et manqua de touche). Hé ! hé ! Rrrakalioon ! cria-t-il avec dépit.
Le prince rit de nouveau.
