dans la vieillesse, avait trouvé asile chez Anna Fédorovna. Il était devenu tout à fait gris. La lèvre inférieure pendait, mais ses moustaches étaient soigneusement noircies. Des rides coupaient non seulement son front et ses joues mais le nez et le cou ; le dos se voûtait, mais cependant dans les jambes faibles et arquées on reconnaissait les allures du vieux cavalier.
Toute la famille et les familiers d’Anna Fédorovna étaient assis dans le petit salon éclairé de la vieille maison, la porte du balcon ouverte sur un vieux jardin de tilleuls construit en étoile.
Anna Fédorovna, la tête grise, en camisole lilas, assise sur le divan devant un guéridon d’acajou, faisait une patience… Son vieux frère ne quittait pas la fenêtre ; vêtu d’un pantalon blanc, propre, et d’un veston bleu, il tricotait quelque chose en coton blanc, travail que lui avait appris sa nièce et qu’il aimait beaucoup, puisqu’il ne pouvait faire rien autre chose, car pour la lecture des journaux, son occupation favorite, sa vue était déjà faible. Pimotchka, une fillette élevée par Anna Fédorovna, assise près de lui, répétait sa leçon sous la direction de Lise qui tricotait en même temps, sur des aiguilles de bois, une paire de bas de poils de chèvre destinés à son oncle. Les derniers rayons du soleil couchant, comme toujours à cette époque de l’année, frappaient obliquement sur la fenêtre la plus éloignée et sur l’étagère qui était près
