— Du régiment de P***, je crois ? demanda l’aînée. C’est votre parent ?
— Non, un camarade.
— Conduisez-les, dit-elle en français à la jeune infirmière.
— Voilà, c’est ici, et elle-même, avec l’infirmier, s’approchait du blessé.
— Allons donc… qu’est-ce que tu regardes ? dit Kozeltzov à Volodia, qui soulevait les sourcils avec une expression de souffrance, sans avoir la force de se détacher des blessés. — Allons donc.
Volodia suivait son frère tout en continuant à se retourner sans cesse — et en répétant inconsciemment :
— Ah mon Dieu ! Ah mon Dieu !
— Il est sans doute ici depuis peu ? — demanda l’infirmière à Kozeltzov, en désignant Volodia qui le suivait dans le corridor en poussant des ah ! et des soupirs.
— Il vient d’arriver.
La jolie petite infirmière regarda Volodia et soudain se prit à pleurer.
« Mon Dieu, mon Dieu, quand tout cela finira-t-il ? » prononça-t-elle avec le désespoir dans la voix. Ils entrèrent dans la salle des officiers. Martzov était couché sur le dos, ses bras veineux étaient repliés sous sa tête. L’expression de son visage jauni était celle d’un homme qui serre les dents pour ne pas crier de douleur. La jambe in-
