l’offense. On ne peut pas ! dit-elle, se rappelant son regard au dernier bal, pendant l’arrêt de la musique.
— Quelle offense ? Vous n’avez rien à vous reprocher ?
— C’est pire ! c’est honteux !
Varenka hocha la tête et posa sa main sur celle de Kitty.
— Mais en quoi est-ce honteux ? dit-elle. Vous ne pouviez dire à un homme indifférent pour vous que vous l’aimiez.
— Sans doute, je n’en ai jamais dit un mot, mais il le savait. Non, non, il y a des regards, il y a des manières. Vivrais-je cent ans, je n’oublierais pas…
— Alors quoi ? Je ne comprends pas. Il s’agit de savoir si maintenant vous l’aimez ou non, dit Varenka appelant les choses par leur nom.
— Je le hais ! Je ne puis me pardonner !
— Quoi ?
— La honte, l’offense !
— Ah ! si toutes les femmes étaient aussi sensibles que vous ! dit Varenka, mais il n’y a pas une jeune fille qui n’ait éprouvé cela, et ce n’est pas si important.
— Et qu’y a-t-il donc d’important ? demanda Kitty en la regardant curieusement.
— Ah ! beaucoup de choses ! fit en souriant Varenka.
— Mais quoi donc ?
