Je n’étais pas trop rassurée. Mlle de Romans me demanda :
« Êtes-vous des environs ? »
— Oui, Madame, je demeure à Auteuil avec cette dame, qui souffre en ce moment d’un mal de dents cruel.
— Je la plains fort, car je connais ce mal qui m’a souvent bien tourmentée.
Je regardai de tout côté, dans la crainte qu’il ne vînt quelqu’un qui nous reconnût. Je m’enhardis à lui demander si le père était un bel homme.
« Très beau, répliqua-t-elle, et si je vous le nommais, vous diriez comme moi.
— J’ai l’honneur de le connaître, Madame ?
— Cela est très vraisemblable…
Mme de Pompadour n’en voulut pas entendre davantage. Elle prit congé, en hâte, et regagnant sa voiture, elle soupira :
« Il faut convenir que l’enfant et la mère sont de belles créatures, sans oublier le père… L’enfant a ses yeux… »
Cette rencontre lui laissa une tristesse profonde. Peut-être se souvenait-elle d’Alexandrine, peut-être craignait-elle, chez le Roi, un sursaut inconnu d’amour paternel. La maréchale de Mirepoix, qui