Que favorisé des dieux est le mortel qui meurt dans la force de l’âge, avant d’avoir perdu le sens et l’esprit ! Pour peu que Nicobule eût été protégé du ciel, ne devrait-il pas être mort, il y a déjà plus de dix ans, plus de vingt ans ? Que fait-il sur la terre ? fardeau incommode, il n’a ni sens ni raison. Il ne vaut ni plus ni moins qu’un champignon pourri.
Ah ! je suis un fardeau incommode sur la terre ? Qu’on l’emmène à la maison, et qu’on l’attache fortement à la colonne. Tu ne me voleras pas mon or.
Non, car tu me le donneras toi-même.
Je te le donnerai !
Et tu me prieras de le prendre, quand tu sauras en quel péril, en quel gouffre de perdition s’est plongé mon calomniateur. Tu m’offriras généreusement la liberté ; je n’accepterai pas tes présents.
Dis-moi, architraître, quel péril court mon fils Mnésiloque ?
Suis-moi, tu le verras.
Où veux-tu me mener ?
