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LVII
Ô Monde, j’ai cueilli ta fleur !
Je l’ai pressée contre mon cœur et son épine m’a piqué.
Au sombre déclin du jour la fleur s’est fanée, mais la douleur a persisté.
Ô monde bien des fleurs te reviendront parfumées et glorieuses.
Mais l’heure de cueillir des fleurs est passée pour moi et dans la nuit sombre, je n’ai plus ma rose ; sa douleur seule persiste.
