moque à meilleur titre. Avec cela, heureux comme un roi de l’ancien temps, ayant une pente à la poésie, la poésie des voyageurs, la joyeuse, la mélancolique, la bonne, la vraie. Si vous l’entendiez chanter en maniant son aviron :
Dans la forêt et sur la cage,
Nous étions trente voyageurs !
ou bien encore :
Dans les prisons de Nantes
Y a-t-un prisonnier !
vous « donneriez Sorel, Machiche et St. Denis » pour vivre à ses côtés !
Par la tradition, il descend en ligne droite de cette vaillante et noble race de voyageurs canadiens, dont Fenimore Cooper nous a si adroitement escamoté le type en littérature. Il se nomme Gonzagues.
La première fois que nous nous sommes rencontrés, je ne l’ai pas pris pour un homme ; il me semble qu’il participait de la nature des êtres fantastiques — bien des gens le croyaient aussi.
C’était il y a eu six ans au mois de juin,
