Ce qui nous épuise et nous tue, C’est moins l’objet que le désir : C’est la beauté de la statue, La beauté qu’on ne peut saisir ; La vérité qui se dérobe ; L’amour au cœur qui brûle seul ; La vertu dont la froide robe A quelque chose du linceul ; L’ambition cherchant sa voie, Et la jeunesse qu’on sent fuir Sans gloire, hélas, même sans joie, Avant qu’on en ait su jouir.
