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ÉPAVES
Et de ses longs essais le dernier n’est pas Ève :
Son chef-d’œuvre attendu d’âge en âge s’achève,
Et la beauté, de femme en femme, éclôt toujours,
Jusqu’au type suprême où l’Art triomphe et trace
D’un corps humain parfait les surhumains contours,
Et ce modèle, ô Grèce, est la fleur de ta race.
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