— Bras-Rouge ! Il est donc le maître du cabaret souterrain des Champs-Élysées ? — s’écria Rodolphe.
— Oui, monsieur Rodolphe ; vous ne le saviez pas ?
— Non, je croyais qu’il demeurait dans la Cité…
— Il y demeure aussi… il demeure partout, Bras-Rouge… C’est un fin et fier gueux, allez, avec sa perruque jaune et son nez pointu !… Finalement, quand je vois débouler la Chouette et Tortillard, je me dis : Bon, ça va chauffer ! En effet, Tortillard se blottit dans un des fossés de l’allée, en face votre porte, comme s’il se mettait à l’abri de l’ondée, et il fait la taupe… La Chouette, elle, ôte son bonnet, le met dans sa poche, et sonne à la porte. Ce pauvre M. Murph, votre ami, vient ouvrir à la borgnesse ; et la voilà qui fait ses grands bras en courant dans le jardin. Je donnais en moi-même ma langue aux chiens de ne pouvoir deviner ce que venait faire la Chouette… Enfin elle ressort, remet son bonnet, dit deux mots à Tortillard, qui rentre dans son trou ; et elle détale… Je me continue :
