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sant, et, contre le mur, sous le portrait du roi galantuomo, le sofa de velours flétri où George Sand a, peut-être, rêvé, — une strophe de Musset aux lèvres, — dans les bras de Pagello…
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Rien qu’un biscuit sec ? Pas un raisin, pas une pomme, pas même une figue ?… Tant pis ! Cette fiasca d’Asti Spumante remplacera le dessert !
Une goutte, encore !… Buvez !
Il fait chaud ?… Oui, c’est cela, quittez votre jupe et, puisque la tête vous tourne, venez ici, sur le divan…
