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XV. Prométhée
ROULANT son torse épais sur les rocs amortis,
D’un long gémissement il troubla la nature :
— Sinistre compagnon dont je suis la pâture,
Vole et porte mon cœur saignant à tes petits.
Tu n’as pas fait encor le tour de ma blessure :
J'ai de larges festins pour tes grands appétits !
Ce n’est pas toi qui fais ma suprême torture,
Vautour, tombeau vivant qui, vivant, m’engloutis.
Lugubre oiseau de proie, ami des funérailles,
Sans pitié ni remords laboure mes entrailles :
Tes serres ni ton bec n’égaleront jamais
Le tourment qui me vient de l’azur implacable...
Ironique splendeur, voûte d’or qui m’accable,
Sérénité des cieux profonds, que je te hais !
