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Sous leurs pas la nue est ouverte :
L’astre a laissé choir son flambeau...
L’amant fuit la route déserte,
La maîtresse gît au tombeau.
Au soleil d’or sitôt fermée,
O fleur morte, immortelle fleur !
Tu reposes, ma bien-aimée !
Des deux, ton sort est le meilleur.
Ayant clos tes yeux et ta bouche,
Que me font l’air et le soleil !
— A ceux qu’unit la même couche,
Dieu devrait le même sommeil.
