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VII ― L’Œuf.
L’ŒUF, c’est la vie enclose aux formes de la pierre :
— Quand l’oiselet surgit comme un mort glorieux,
De son frêle cercueil secouant la poussière,
Il envoie au soleil de petits cris joyeux.
Tout est cercueil, mais tout cache un vivant ! Perdue
Au secret des tombeaux, la vie attend l’essor,
— L’aile immense des cieux sur la terre étendue,
Couve l’œuf immortel que féconde la Mort !
