Marguerite d’Anjou apparaît ici comme le type royal de cette maternité farouche. — Cette princesse, coupable de tant de forfaits historiques, — si horrible quand elle complote avec son amant Suffolk l’étrange apoplexie dont doit être foudroyé son oncle Glocester, — si odieuse quand elle promet à ses partisans le pillage de Londres révoltée, et quand elle préside elle-même à l’incendie de Saint-Albans, — si atroce quand elle soufflette la tête sanglante du duc d’York, et quand, pour lui donner un pendant, elle fait sauter la tête du captif Salisbury, — cette reine, effroyable comme femme, est sublime comme mère. Aucun obstacle ne fait reculer son héroïsme maternel. Après la défaite de Saint-Albans, après la déroute de Northampton, quand la Rose Rouge semble à jamais écrasée, quand la royauté de Lancastre, — cette royauté révolutionnaire fondée par l’habileté de Henry IV et consacrée par le génie de Henry V, — a été condamnée solennellement par Henry VI, quand en plein parlement le roi imbécile a déshérité son fils au profit de son rival, le duc d’York, Marguerite s’indigne et proteste. Elle réclame pour son enfant la couronne splendide qu’a dorée la victoire d’Azincourt ; et, pour la lui restituer, elle s’improvise guerrière. Le succès répond d’abord à son audace : elle triomphe à Wakefield, mais la maison d’York, décapitée un moment par la mort du duc, se redresse avec Édouard IV, deux fois victorieux à Towton et à Exham. N’importe ! La royale mère ne se soumet pas à ce double jugement de Dieu. Poursuivie après le combat, elle se jette à travers la terrible forêt d’Exham, traînant son fils par la main. Au détour d’une route, un bandit s’avance contre elle l’épée nue : « Tenez, mon ami, lui dit-elle impassible, je vous confie l’enfant de votre roi. » Et le brigand, attendri brusquement par ce trait sublime, devient le guide des fugitifs. Marguerite
