C’est ça, mes maîtres… Maintenant, que quelques-uns aillent démolir l’hôtel de Savoie ; d’autres aux écoles de droit ; abattez tout.
J’ai une demande à adresser à Votre Seigneurie.
Quand ce serait une seigneurie, tu l’auras pour ce mot-là.
Je demande que les lois de l’Angleterre émanent de votre bouche.
Par la messe, ce seront des lois sanglantes ; car il a reçu un coup de lance dans la bouche, et elle n’est pas guérie encore.
Bah ! John, ce seront des lois puantes ; car il s’empuante l’haleine à manger du fromage grillé.
J’y ai pensé, cela sera ainsi. Allez, brûlez tous les recors du royaume ; ma bouche sera le parlement d’Angleterre.
Alors nous aurons des statuts mordants, à moins qu’on ne lui arrache les dents.
Et dorénavant toutes choses seront en commun.
