l’omnipotence royale, c’est être rebelle à la toute-puissance divine. Tout murmure est un blasphème, toute résistance un sacrilége.
Suivant cette théorie, professée hautement par les jurisconsultes du seizième siècle, et consacrée alors par tous les codes et toutes les coutumes de l’Europe, la révolution de 1399 était un crime énorme. Il n’existait pas de termes assez infamants pour flétrir cet attentat par lequel un peuple, un misérable peuple, usurpant le pouvoir souverain, avait bouleversé l’ordre mystique de succession, substitué à l’élu du ciel l’élu de la populace, dépouillé, emprisonné, dégradé, détrôné, découronné, décapité cet être auguste et sacré, l’oint du Seigneur ! La reine Élisabeth s’indignait au seul souvenir de cette insurrection nationale ; elle prétendait la vouer à l’oubli, et, comme je l’ai dit au précédent volume, elle tenait sous les verrous le chroniqueur Haywarde, coupable de l’avoir racontée à nouveau dans un opuscule latin dédié au comte d’Essex. Elle eût volontiers fustigé l’insolente histoire, comme Xerxès battait de verges l’Océan. Ne pouvant s’en prendre au fait accompli, elle s’en prenait au narrateur. Cette colère folle n’était pas sans logique. Partant de ce principe que l’autorité royale est de droit divin, la fille de Henry VIII devait considérer avec horreur un événement qui avait fait surgir une monarchie de l’acclamation de la canaille. Qu’importaient les actes de Richard ? Richard n’était-il pas le fils aîné d’Édouard III ? Élisabeth se sentait frappée par la chute du tyran légitime ; elle palpitait avec lui ; elle souffrait avec lui ; elle se confondait avec lui : Je suis Richard II, s’écriait-elle. Elle maudissait la félonie de Bolingbroke, elle s’emportait en imprécations contre ce prince du sang assez lâche pour recevoir l’investiture de la multitude, altesse de carrefour, majesté de ruisseau ! Que de cette usurpation
