— Avril est dans ses yeux ; c’est le printemps de l’amour, — et voici les averses qui l’inaugurent… Consolez-vous !
— Seigneur, soyez bienfaisant à la maison de mon mari et…
Quoi, — Octavie ?
Je vais vous le dire à l’oreille.
— Sa langue ne veut pas obéir à son cœur, et son cœur — ne peut pas animer sa langue. C’est le duvet du cygne — qui flotte sur la vague au plus fort de la marée — et n’incline d’aucun côté.
— César pleurera-t-il ?
Il a un nuage sur la face.
— Il serait cheval que cette tache le défigurerait ; — à plus forte raison, un homme.
Bah, Énobarbus ! — Lorsque Antoine reconnut Jules César mort, — il poussa presque des rugissements, et il pleura — lorsqu’à Philippes il reconnut Brutus tué.
— C’est que cette année-là il était tourmenté d’un gros rhume : — il se lamentait sur ce qu’il avait volontairement anéanti. — Croyez à ses larmes quand je pleurerai moi-même.
