Par le ciel, vous me faites outrage !
— Est-ce que vous n’êtes pas une prostituée ?
— Non, aussi vrai que je suis une chrétienne ! — Si préserver pour mon mari ce vase — pur de tout contact illégitime — n’est pas l’acte d’une prostituée, je n’en suis pas une !
— Quoi ! vous n’êtes pas une putain ?
Non ! Aussi vrai que je serai sauvée.
— Est-il possible ?
— Oh ! que le ciel ait pitié de nous !
J’implore votre pardon alors. — Je vous prenais pour cette rusée putain de Venise — qui a épousé Othello.
Vous, mistress, — vous qui avez l’office opposé à celui de saint Pierre — et qui gardez la porte de l’enfer !… Vous ! vous ! oui, vous ! — Nous avons fini. Voici de l’argent pour vos peines. — Je vous en prie, tournez la clef et gardez-nous le secret.
— Hélas ! qu’a donc dans l’esprit ce gentilhomme ? —
