— C’est la vérité : il y a une vertu magique dans le tissu. — Une sibylle, qui avait compté en ce monde — deux cents révolutions de soleil — en a brodé le dessin dans sa prophétique fureur ; — les vers qui en ont filé la soie étaient consacrés, — et la teinture qui le colore est faite de cœurs de vierges momifiés — qu’avait conservés son art.
Sérieusement ! Est-ce vrai ?
— Très-véritable. Ainsi, Veillez-y bien.
— Plût au ciel alors que je ne l’eusse jamais vu !
— Ah ! pour quelle raison ?
— Pourquoi me parlez-vous d’un ton si brusque et si violent ?
— Est-ce qu’il est perdu ? Est-ce que vous ne l’avez plus ? Parlez ! Est-ce qu’il n’est plus à sa place ?
— Le ciel nous bénisse !
Vous dites !
— Il n’est pas perdu. Mais quoi ! s’il l’était ?
Ha !
Je dis qu’il n’est pas perdu.
Cherchez-le ! Faites-le moi voir !
