Hélas ! Elle ne parle pas !
Beaucoup trop, ma foi ! — Je m’en aperçois toujours quand j’ai envie de dormir. — Dame ! j’avoue que devant votre Grâce — elle renfonce un peu sa langue dans son cœur — et ne grogne qu’en pensée.
Vous n’avez guère motif de parler ainsi.
— Allez, allez, vous autres femmes, vous êtes des peintures hors de chez vous, — des sonnettes dans vos boudoirs, des chats sauvages dans vos cuisines, — des saintes quand vous injuriez, des démons quand on vous offense, — des flâneuses dans vos ménages, des femmes de ménage dans vos lits.
— Oh ! fi ! calomniateur !
— Je suis Turc, si cela n’est pas vrai ; — vous vous levez pour flâner et vous vous mettez au lit pour travailler.
— Je ne vous chargerai pas d’écrire mon éloge.
Certes, vous ferez bien.
— Qu’écrirais-tu de moi si tu avais à me louer ?
— Ah ! Noble dame, ne m’en chargez pas. — Je ne suis qu’un critique.
— Allons ! Essaye… On est allé au port, n’est-ce pas ?
