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SCÈNE XVI.
ULYSSE, à part.
Chut !
CRESSIDA.
— Grec mielleux et doux, ne me poussez pas davantage à une folie.
THERSITE, à part.
Coquinerie !
DIOMÈDE.
— Eh bien, donc…
CRESSIDA.
Que je vous dise quelque chose !
DIOMÈDE.
— Bah ! bah ! niaiseries que tout cela !… Vous êtes une parjure.
CRESSIDA.
— Sur ma foi, je ne puis. Que voulez-vous que je fasse !
THERSITE, à part.
Un tour de main pour ouvrir ton secret.
DIOMÈDE.
— Qu’avez-vous juré de m’accorder ?
CRESSIDA.
— Je t’en prie, ne m’enchaîne pas à mon serment. — Dis-moi de faire tout, excepté ça, doux Grec.
DIOMÈDE, se retirant.
— Bonsoir.
Cressida le retient.
TROYLUS, à part.
Tiens ferme, ma patience.
ULYSSE.
Qu’avez-vous, Troyen ?
CRESSIDA.
Diomède !…
