— Enfant dénaturée, tu agenouilles devant un pareil misérable !
— Ah ! maître Flowerdale, si l’excès de la douleur — ne vous a pas rendu muet, — parlez à celle qui est votre femme fidèle. — Est-ce le mépris qui enchaîne ainsi votre langue ? — Ne vous détournez pas… Je ne suis pas une Éthiopienne, — une coquette Cressida, une inconstante Hélène ; — je suis une créature dont votre perte fait la détresse. — Pourquoi te détournes-tu toujours de moi ? Oh ! c’est que tu es, — je le crains, le plus misérable entre les malheureux.
— Je le suis en effet, ô femme merveilleuse entre toutes les femmes ! — Ta chasteté et ta vertu ont mis — en moi une nouvelle âme toute rouge de confusion, — car ma honte est visible à l’incarnat de mes joues.
— Arrière, hypocrite !
Je te l’ordonne, ne te fie plus à lui.
— Que je ne me fie plus à lui ! Par mes espérances de béatitude future, — je suis sûre qu’il n’est pas de douleur comparable à la sienne.
— Eh bien, soit ; puisque tu étais faite pour la misère, — suis ta fortune. Je ne te connais plus.
Ze veux être battu comme platre, si elle ne m’a pas fait pleurer.
— S’il lui reste quelque sentiment du bien, il se repentira maintenant.
