— Eh bien, Clarke, vous ai-je trompé ? — N’ai-je pas plaidé vigoureusement pour vous.
— En effet.
Et alors, y aura-t-il un mariage ?
— Un mariage ? Qui, ma foi, monsieur. La journée est à moi. — Le peintre peint la réalité sur le vif ; — son pinceau ne met pas d’ombre sur son amour : — Suzanne est à moi.
— Vous la faites rougir.
— Eh bien, sœur, est-il arrêté que Clarke sera l’homme ?
— Cela dépend de votre décision. Quelques paroles ont été échangées, — et peut-être irons-nous jusqu’au mariage, — si vous voulez qu’il en soit ainsi.
— Ah ! maître Clarke, cela dépend de ma décision. — Vous voyez, ma sœur est encore à ma disposition. — Or, si vous m’accordez une chose que je vais vous demander, — je consens à ce que ma sœur soit à vous.
— De quoi s’agit-il, maître Mosby ?
— Une fois, je me souviens, dans un entretien secret, — vous m’avez dit pouvoir composer par votre art — un
