— Traîtres, arrière ! il ne reposera pas dans cette tombe. — Depuis cinq cents ans subsiste ce monument, — que j’ai somptueusement réédifié ; — c’est à des soldats, à des serviteurs de Rome — qu’est réservé ce lieu de repos glorieux, et non pas à des misérables tués dans une dispute ! — Ensevelissez-le où vous pourrez, il n’entrera pas ici.
— Monseigneur, c’est impiété à vous ; — les hauts faits de mon neveu Mutius plaident pour lui ; — il doit être enseveli avec ses frères.
— Et il le sera, ou nous le suivrons.
— Et il le sera ? Quel est le maroufle qui a dit ce mot ?
— Quelqu’un qui est prêt à le soutenir partout ailleurs qu’ici.
— Quoi ! vous voudriez l’ensevelir malgré moi !
— Non, noble Titus ; mais nous te conjurons — de pardonner à Mutius et de l’ensevelir.
— Marcus, tu m’as toi-même frappé dans ma dignité, — et, avec ces enfants, tu as blessé mon honneur. — Je vous regarde tous comme des ennemis ; — ainsi ne m’importunez plus, mais allez-vous-en.
— Il ne s’appartient plus ; retirons-nous.
— Moi, non, tant que les ossements de Mutius ne seront pas inhumés.