En voyant ces deux hommes dont les regards luisent, dont les traits sont contractés, elle se lève, frémissante.
— Qu’y a-t-il ? demanda-t-elle. Que voulez vous ?
— Madame, dit le mari, vous avez un amant… Frédéric de Werghem…
Blanche retombe accablée sur son fauteuil.
— Voici vos lettres, voici les siennes… Inutile de nier.
— Tu as déshonoré notre nom ! s’écrie le frère.
— Et pour qui ? reprend M. Berstein avec un rire terrible. Pour un homme qui se joue de vous, qui vous trompe.
— Frédéric ! rugit la jeune femme, c’est impossible ! Vous mentez ! Tuez-moi si vous voulez, mais ne me dites pas qu’il me trompe !
M. Berstein eut un geste de triomphe.
— Tu l’aimes donc bien ?
Elle, droite et fière :
— Oui, je l’aime.
— Eh bien ! tâchez donc qu’il est l’amant de Georgina Bessmayer, la petite chanteuse du Karl-Théâtre… celle qui fait tordre la salle avec la chanson du colonel… la soupeuse habituelle de ces messieurs de l’Adels-Casino… la lorette de Maximilianstrass… Voilà la rivale qu’il vous donnait, madame.
— Ce n’est pas vrai… vous mentez !
— Oh ! j’ai apporté une correspondance qui ne peut vous laisser aucun doute. Tenez…vous pouvez voir… Il y a même des photographies !
La jeune femme saisit fébrilement les papiers qu’on lui tendait. Elle put s’assurer que cet homme, à qui elle avait tout sacrifié, qu’elle aimait d’un amour absolu, sans limites, cet homme la traitait comme une fille de hasard. Elle n’était pour lui qu’une bonne fortune comme les autres.
Ce fut un râle qui sortit de sa gorge.
— Oh ! le misérable ! murmura-t-elle.
Et de ses yeux jaillissait un brasier qui desséchait ses larmes. Car elle ne pouvait même pas pleurer ; elle haletait, le sang aux tempes, un fer rouge au cœur.
Il y eut un moment de silence solennel.
— Madame, reprit M. Berstein, vous allez lui écrire… Vous lui demanderez rendez-vous pour demain soir à votre villa de Berchtold… onze heures… Nous serons là.
Le lendemain Frédéric était assassiné. Blanche tenait la
