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DES AUBIERS.

Pauvre garçon ! Eh bien, que dis-tu de l’idée de le faire voyager ?

MARGUERITE.

De qui, cette idée ?

DES AUBIERS.

Tu le sais bien, puisqu’il t’a écrit… Il est là.

MARGUERITE.

Qui ?

DES AUBIERS.

De Luny, parbleu ! Tu le sais bien, te dis-je ! À quoi songes-tu ?… Tiens, pourquoi donc as-tu ôté les fleurs de ta coiffure ? Ça fallait si bien !

MARGUERITE.

Ça me gênait.

DES AUBIERS.

Est-ce que tu as mal à la tête ?

MARGUERITE.

Peut-être ! un peu… Mais…

DES AUBIERS.

Mais tu es triste ! Est-ce que tu m’en veux à cause de ce matin ?

MARGUERITE.

Je ne t’en veux jamais de ta mauvaise humeur ; tu en reviens avec tant de bonté !

DES AUBIERS.

Et toi, tu sais si bien me pardonner quand tu veux !

MARGUERITE, riant.

Allons, vas-tu insister pour avoir ta grâce ?… Je finirai par te croire coupable,

DES AUBIERS.

Dis-moi seulement que tu m’aimes toujours.

MARGUERITE.

Est-ce que tu pourrais ne plus m’aimer, toi ?

DES AUBIERS, lui baisant la main.

Oh ! chère femme !