Sa vie entière est un hymne d’amour pour le beau, le juste, le vrai dans le passé, le présent et l’avenir. Il n’a pas toujours su ce qu’il faisait, il a été jeune comme les autres ; il sait maintenant ce qu’il fait ; l’âge ne l’a pas mûri, mais il l’a sanctifié en exaltant de plus en plus ses facultés d’expression et l’intensité de ses émotions. Toujours plus passionné, il est arrivé à une sainte folie où, s’il n’est pas toujours lucide, il est toujours dans le mouvement d’ascension vers l’amour universel, vers l’idéal très lointain mais très assuré qui nous emporte tous, bon gré mal gré, dans son vol.
C’est ce qui me faisait dire tout à l’heure : il n’est pas toujours dans la vérité immédiatement historique, mais il est dans l’éternelle vérité philosophique. Il y est sans lassitude et sans refroidissement ; son talent n’a jamais eu tant d’éclat, sa parole tant de couleur, d’harmonie, d’originalité et de force de pénétration.
Cette Année terrible, il y manque une page, c’est vrai ; mais ce n’est pas moins le livre de la France, son cri suprême, le dernier éclair d’une des phases de sa vie, en même temps
