J’eus l’idée de vous écrire dès le soir de mon arrivée à Chambéry ; mais j’avais des instructions délicates et nécessaires à vous donner sur ma situation, et je dus craindre qu’une lettre ne tombât dans des mains ennemies. Je me rendis donc seul et à pied au bord du lac, et, sous prétexte de promenade, je le traversai dans une petite barque. Je demandai à voir cette grotte dont vous m’aviez souvent parlé dans vos lettres, cette chapelle érigée par vous à la Vierge immaculée… C’est là, me disiez-vous, que souvent, aux heures où le lac n’est guère parcouru par les oisifs, le soir où aux premières blancheurs de l’aube, vous aimiez à prier, les yeux tournés vers cette pure étoile de l’Orient que nos saintes et poétiques litanies ne craignent pas de comparer à la mère du Sauveur : Stella matutina !
Je n’espérais pas, je ne désirais pas vous parler là ; mais je me demandais s’il ne serait pas possible d’y déposer une lettre que vous ne manqueriez pas de trouver à l’heure de votre prière accoutumée.
C’est au moment d’aborder à cette grotte que j’appris votre absence du manoir ; mais vous deviez revenir le lendemain, au dire du batelier. Je feignis d’être indifférent à ce détail et de vouloir entrer seulement par dévotion dans la chapelle. Je n’osai pas laisser de lettre ; je déposai seulement aux pieds de la sainte image un bouquet de lis cueillis à Aix et liés d’un ruban qui ne pouvait pas me faire reconnaître de vous, mais qui devait appeler votre prudente attention sur un message subséquent plus explicite. Je ne pus m’arrêter qu’un instant dans la grotte. Le batelier ne m’y faisait aborder qu’avec une certaine crainte religieuse de vous déplaire. J’ai vu ensuite aux discours de cet homme, que j’ai interrogé sur votre compte comme s’il s’agissait pour moi d’une personne étrangère à ma vie, combien votre nom
