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sur les joues. Elle eut un sourire mélancolique qui l’embellit encore.

— Que vois-tu en moi d’extraordinaire ? me dit-elle.

— La beauté, répondis-je brièvement.

J’étais trop ému pour en dire davantage.

— Ma beauté, reprit-elle, c’est en toi qu’elle se produit ; car elle n’existe pas par elle-même sous une forme que tu puisses apprécier. Il n’y a ici de moi que ma pensée. Parle-moi donc comme à une âme et non comme à une femme. Quel conseil avais-tu à me demander ?

— Je ne m’en souviens plus.

— D’où vient cet oubli ?

— De ta présence.

— Essaye de te rappeler.

— Non, je ne veux pas !

— Alors, adieu !

— Non ! non ! m’écriai-je en m’approchant d’elle comme pour la retenir, mais en m’arrêtant