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t’applaudissais de n’être que mon ami. Tu n’aurais pas voulu, dans ces moments-là, me voir échanger notre fraternité chevaleresque contre les bourrasques, les ardeurs et les fantaisies où notre pauvre Anna se consume. Eh bien, ma vie s’est affolée comme la tienne ; une idée, une préférence secrète, un rêve d’avenir ont fait de nous deux insensés qui doivent se comprendre et se pardonner. Tu dis que je suis ton idée fixe ; permets-moi d’avoir aussi ma folie sérieuse, incurable. Nous n’avons pas l’existence réellement sociale, nous autres ; nous sommes en dehors de toutes les conventions, bonnes ou mauvaises, que la raison suggère aux gens prévoyants et rangés. Leur logique n’est pas la nôtre. Le préjugé a beau disparaître ; nous faisons bande à part, et ceux qui nous connaîtraient bien diraient de nous que nous sommes, avec les dévots mystiques, les derniers disciples d’un idéal extrasocial, extrapratique, extrahumain. À tout homme lié au monde tel qu’il est, on peut dire : « Où allez-vous ? à quoi cela vous mène-t-il ? » Cet homme, s’il est en train de faire de grandes folies, s’arrête éperdu et ne voit devant lui que la honte ou le suicide. Nous, quand on nous demande où nous allons, nous