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champs, la tournure d’une princesse, on pouvait prétendre à charmer des cœurs plus jeunes, plus ardents, des hommes plus fortunés peut-être… La fille des champs ne parut pas entendre, et le valet, la jugeant trop niaise pour goûter ses beaux discours, voulut l’embrasser dans l’escalier. Il reçut alors en pleine figure un soufflet si bien appliqué, qu’il en avait la joue plus vermeille que de raison en entrant dans le boudoir où l’attendaient madame de Sévigny avec sa mère et Octave, lequel s’impatientait beaucoup de ne pouvoir amener l’explication décisive.

— Eh bien, dit Hortense en prenant la petite Marguerite dans ses bras, vous êtes donc seule, et monsieur votre père ne veut pas faire connaissance avec nous ? Comment vous appelle-t-on, mon petit ange ?

— On ne m’appelle pas petit ange, répondit la fillette : on m’appelle Margot.

— C’est très-poétique, dit Octave. Et vous, ma belle, ajouta-t-il en s’adressant à la villageoise avec une mention impertinente pour elle et pour Hortense, comment votre maître vous appelle-t-il ?