de terribles soleils et de terribles tempêtes, ces marins, rasés de frais et chaussés d’escarpins brillants, valsaient avec des filles en robe de soie, pirouettant dans sept étages de falbalas gonflés par le vent. Il faisait un froid atroce, un ciel de plomb. La vague, déferlant jusque sur les planches vermoulues de la terrasse, semblait, à chaque instant, devoir emporter baraque et orgie. Le navire, approchant comme malgré lui, semblait devoir échouer sur le bal. Personne n’y songeait, si ce n’est moi. Le harpiste eût, je crois, marqué le rhythme au milieu des affres de la mort, et le rire échevelé des lionnes de guinguette se fût perdu sans transition dans le râle de l’agonie.
J’ai dîné seul dans un autre cabaret plus tranquille, et j’ai vu, avec la chute du jour, l’apaisement rapide de la bourrasque. Le vent est devenu tout à coup tiède, et, quand l’obscurité a tout envahi, je suis resté sans lumière dans le petit recoin où l’on m’avait oublié.
Pendant que je me reposais, en me laissant aller à ma rêverie, une conversation, établie de l’autre côté d’une mince cloison, allait son train, sans m’inspirer aucun intérêt. Pourtant, je fus frappé de ces paroles prononcées distinctement par un Anglais, s’exprimant avec facilité dans notre langue :
— Croyez-vous donc que cela serve à quelque chose, d’avoir de la volonté ?
Cette réflexion s’adaptait si bien à mes pensées du moment, que je ne pus m’empêcher de prêter l’oreille, et alors j’entendis, après quelques paroles banales échangées entre les deux interlocuteurs et interrompues par le petit bruit de leurs couteaux sur les assiettes, le récit que je vais vous transcrire et qui m’a paru renfermer une grande moralité.
— Bah ! j’avais dix-neuf ans (c’est l’Anglais qui parlait) quand on me dit que j’étais en âge d’épouser miss Harriet. Moi, je me trouvais trop jeune et j’étais effrayé d’entrer dans
