ne serait-ce pas vous ? Nous en étions à peindre l’homme souffrant, le blessé de la vie. Vous voulez peindre, ou vous peignez d’instinct l’homme ardent qui regimbe contre la souffrance et qui, au lieu de rejeter la coupe, la remplit à pleins bords et l’avale. Mais cette coupe de force et de vie vous tue ; à preuve que tous les personnages de Madelon sont morts à la fin du drame, honteusement morts, sauf Elle, la personnification du vice, toujours jeune et triomphant.
Donc, quoi ? le vice seul est une force, l’honneur et la vertu n’en sont pas. Pas un ne résiste, et le seul vrai honnête homme, M. Honnoré, finit par le suicide, ni plus ni moins que les héros de notre temps byronien.
Pourquoi ? dites ! Ne croyez-vous pas qu’un homme puisse être assez fort pour tout braver, tout subir et tout vaincre ? pas un seul ? pas même vous qui faites à bras tendu cette peinture de grand artiste, cette merveille d’esprit, de vérité, de force, de couleur, de composition et de dessin que vous intitulez Madelon ? Vous n’osez pas être cet homme-là, ou rêver dans un beau livre que cet homme existe et qu’il parle par votre plume, et qu’il agit par votre volonté, et qu’il triomphe par votre conviction ? Pourquoi donc, mon Dieu ? Faut-il, pour répandre l’idéal, se faire dévot et invoquer tous les mensonges du catholicisme, quand il est si bien prouvé que l’homme est en âge d’être par lui-même dès qu’il le voudra ?
Prenez garde, en vérité ! Tous ces charmants jeunes
