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DE JOSEPH DELORME.

Sans dire que c’est long ni presser le mystère,
Nous irions, nous irions, bienheureux sur la terre,
Jouissant de l’air pur, de parler, de rêver,
Et croyant vaguement à la longue arriver.
Et Lénore pourtant, notre bonne déesse,
Qui jamais ne se plaint, mais quelquefois nous presse,
Au large devant nous, grave et d’un pas royal,
Comme dans les jardins de quelque Escurial,
Son parasol ouvert, marcherait sous la lune,
Sans troubler d’un seul mot l’illusion commune.
Et le soir redoublant d’astres et de beautés,
Et l’univers confus nageant dans des clartés,
Nous aussi de langueur baignés par tous nos pores,
Sans plus comprendre rien aux couchants, aux aurores,
Aux terrestres chemins où s’attardent nos pieds,
À pas toujours plus lents, l’un sur l’autre appuyés,
Mollement nous irions, perdus dans la pensée
Que l’heure du retour n’est pas encor passée.
Et sans douleur pour nous la fatigue croitrait ;
Et tout bruit, toute ville au loin disparaîtrait ;
Et sous les blancs rayons l’avenue éternelle,
Au gré de notre pâle et mourante prunelle,
Ferait luire en tremblant, comme entre des cyprès,
De purs tombeaux d’albâtre et mille gazons frais ;…
Jusqu’à ce que Lénore y glissant la première,
Nous la suivions bientôt sur l’herbe sans poussière,
Inséparable couple, expirant et brisé,
Enchaînant dans nos bras le temps éternisé !

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