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être, dans l’existence des Choses, les mères consolatrices — je me penchai pour interroger son âme.
On l’avait bue.
Quelques gouttes à peine, très au fond, comme en un creux de main : constellation lointaine au bout d’une lunette d’astrologue, ou bien caresse au sein d’une mémoire.
J’eus pitié de cette carcasse où ne palpitait plus qu’un joyau frêle à vivre, et me pris à songer à ses oboles de fraîcheur.
Ô l’eau : vif désir des blonds déserts ! Absolution de la soif, miniature de l’Enfer !
Vieillissant d’âge en âge le regard de ma pensée, je vis sourdre de l’atmosphère, peu à peu, des blés, des lys, des pommes, des framboises, des iris…
Puis ces fruits et ces fleurs aboutirent à
