— Quoi ?
— Rien. C’est la note que je vous donne… en géographie.
— Bête.
Mais comme je tapote le crâne de Tempest, Gregory ne peut prendre l’épithète pour lui. Je poursuis donc :
— Dans ma hutte, j’ai donné, un soir, l’hospitalité à un Yukonner famélique, enveloppé dans des fourrures râpeuses. L’homme me convenait peu, il avait le regard fuyant, le pli de la bouche mauvais. Un pauvre diable, au demeurant, qu’on ne pouvait faire coucher dehors, n’est-ce pas ?
Dans son team, il avait comme wheeler (chien de queue) une chienne qui était sur le point de mettre bas. Au matin, l’homme, qui entre parenthèses avait bu mon thé et couché sous mon toit sans me dire le moindre : « Je vous remercie », l’homme attelle son team ; la chienne lassée rechigne, il lui décoche un coup de pied dans le ventre qui envoie rouler la bête, hurlante, à dix pas.
J’avais le caractère que vous savez, plus, sur le cœur, la goujaterie du bonhomme ; je lui dis :
— Vous êtes une belle brute !
— Mêlez-vous de ce qui vous regarde.
Voilà une phrase que je n’aime pas, surtout lorsqu’on a couché chez moi et qu’on a réchauffé sa carcasse à mon feu.
