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Elle détourna la tête, ses joues brûlèrent :
— Puis, il y a quelque chose qui doit finir… Ce soir même, j’écrirai, je serai libre, personne n’aura de reproches à nous faire.
Il demeura saisi de ces paroles et n’osa plus rien dire. Le soleil déclinait, dans tout le bois, les ombres étaient plus longues et la lumière moins chaude.
— Il faut partir ! dit Marie.
Il ressaisit une fois de plus la fleur rouge ; leur baiser, tantôt immobile et comme anéanti dans la volupté, tantôt plein de hâte et de fièvre, dura jusqu’à l’essoufflement :
— Vous écrirez ce soir ?… Vous le jurez ? chuchota-t-il.
Elle fit oui de la tête. Les yeux perdus
