— Pardon ! disait-il.
Le vague frais et féerique revenait, Noël sentit la fin de la crise, Sa chambre lui parut divine : des nymphes d’Ionie, dans un cadre noir, assises sur l’ache dentelée, se pétrirent d’un soleil de transfiguration. Une lueur émana vers Luce, enfoncée dans les plis de laine légère de sa robe, les nichées nébuleuses de la chevelure, Noël goûta des retours de son être, des événements d’antan, qui dès lors restèrent lissés aux minutes présentes, qui se refirent plus neufs, plus vivants, plus susceptibles de résurrection en s’assimilant la présence, la voix, la vénusté de la jeune femme. Trois mots tuèrent net cet béatitude :
— Déjà quatre heures !
Luce, debout, rajusta sa coiffure : Servaise tomba dans une désespérance de petit enfant.
Encore quelques minutes !
Il la tint contre lui, regardant avancer les aiguilles de sa petite pendule, Cette attente,
